Я просыпаюсь, в гавань входит корабль, на улице утро и весна, ветки деревьев голые, а солнце летнее, солнце утреннее, жёлтое, поэтому ветки кажутся золотыми, солнце лежит в небе низко, оно не спешит вставать, оно валяется на горизонте, медленно перекатываясь через макушку церкви. Наступает момент, когда этот слепящий колобок проскальзывает за крест, и каждый желающий взглянуть на мир из моего окна может увидеть крещеное солнце. Да, на солнце стоит крест - его, конечно же, не видно невооруженным глазом… Но мы-то с вами, у кого было детство, знаем, что если посмотреть через задымленное стёклышко, будет ясно видно, что посреди солнца стоит внушительных размеров крест. Те же, кто от страха или слабости не могут посмотреть на солнце ни прямо в упор, ни сквозь удобный прибор, те никогда не догадаются, что в небе ходит крещеное солнце, что в нашем мире тысячу лет как невидимая тень креста осеняет землю, - это тавро, которое выставляет солнце на зрачках людей, и на что бы мы ни посмотрели - в нашей душе, душе людей, живущих под церквами, прописан невидимый крест в ореоле золотого нестерпимо пылающего света.
