— Вау! Краски! Настоящие! В тюбиках! — восьмилетний Серёжка обеими руками прижимал к груди коробку. Не замечал, что старший брат держит ещё какой-то длинный и лёгкий сверток.

Всю свою сознательную жизнь он мечтал только об одном — рисовать. И чтобы не мешали. Ну, ещё немного — о родителях. Чтобы были живы. Но о родителях мечтали все, это была общая, привычная мечта. А про рисование — только его, Серёжкина.

— Я воздушного змея тебе принёс. Отец рассказывал, что в его время такие умел мастерить любой мальчишка… Пойдём на берег, запустим.

Серёжка покосился на брата. Лёнька помнил родителей. А Серёжка почти нет. Родители жили в Лёньке, говорили его словами, смотрели его глазами. А беспамятного Серёжку бросили.

Завтра Лёньку забирают в армию.

Серёжка вздохнул и затолкал краски под матрас. Придётся идти змея запускать.

На Волге осенний ветер. Интересно, если рисовать песок, то что добавить в охру: жёлтого или немного коричневого… Или даже красного… А вода по тону холоднее, чем небо. Свинцовее. Осенью все цвета тяжелеют. Может, дождём пропитываются…

Лёнька бережно размотал невесомое тело змея, растянутое в рамках, вставил серединную распорку. Положил на ветер. Змей поймал поток, забил хвостом.

Старший сунул младшему катушку:

— Беги и разматывай. Он будет подниматься.

Тяжёлые ботинки вязли в песке. Змей упруго рассекал небо, наискось уходил вверх.

Нитка закончилась. Змей стоял высоко. Дрейфовал. Лёнька смотрел вверх и улыбался. Ветер трепал и закидывал назад его светлый чубчик. Гюйс на плечах тоже лежал на ветре. Лёнька в форме речного училища, хоть уже и не учится там. Наверное, он был готов со многим сегодня проститься.

Воздушный змей устремляется туда, куда его несёт ветер. Но сердце остаётся на земле, в чьих-то руках. А нитка — любовь, которая не даст раствориться в синей бескрайности. И всегда приведёт назад.

Змей потерял воздушный поток и стал плавно снижаться.

Серёжка сматывал нитку. Ему хотелось рисовать.