Поэт и время

Много зла и мало песен,

Вечно груб и мелок быт,

Дом твой тесен, мир твой тесен, —

Как под грохотом копыт.

Думы бурею прибило,

Сгасла страсть в ее гульбе,

Но горит твоя рябина

И склоняется к тебе.

Не тоскуй, поэт, о доле,

О покое, о любви,

Где упали вздохи поля —

Соловьи лежат в крови.

Ты и сам — цветок природы,

Куст, истерзанный, седой,

*  *  *

Крылом журавлиным мне родина машет,

И поздняя тает наутро заря.

Что может отрадней быть, горше и краше

Самарского края в конце сентября?

Листвою шурша по заброшенным пущам,

Коричневой, жёлтой и красной листвой,

НА ДОРОГЕ

На обочине сверкают, как снежинки,

Разноцветные осколочки стекла:

Чьи-то скомканные судьбы, чьи-то жизни,

Чья-то боль, что не утихла, не ушла.

Может, сдуру кто-то, выкатившись первым,

Не смирил излишней прыти табуна.

Ну а, может, на натянутые нервы

Что-то лишнее добавила жена.

Ну а, может быть, и это, и другое

Собралось в комок и рухнуло с руки.

Дорогая, дорогие, дорогое

В полмгновенья разлетелось на куски.

И сигналит галогенно-отрешённо

*   *   *

Ах, если б нам

            вернуться к февралю,

который ты,

* * *

Родилась я над тихим Днепром,

Щедрый край.

Казахстан вспоминаю добром ‒

Айналайын[1].

Корни предков – Белая Русь,

А в Москве я живу и тружусь,

Я родными моими горжусь.

Дочь славян, ‒

Понимаю я вас и люблю,

Киевлян, москвитян и минчан

Не делю.

ЗДРАВСТВУЙ

Сердце готово поверить мечте

И полюбить властно.

Вновь вывожу я на белом листе

Здравствуй!..

          *   *   *

Я думаю о жизни нашей тленной,

О смысле бытия и человеке в нём.

Давно ли мы обзавелись огнём,

А вот уже летаем по Вселенной.

Ужели жизнь дарована нам зря?

Ведь миллиарды канули бесследно.

Мы знаем всех в обличии царя

И мало знаем о простых и бедных,

Которым лишь название – народ.

Народ – он всё, народ – он безымянен.

А царь есть царь. Нельзя наоборот,

Наоборот история не тянет.

***

О жизни всё написано.

Почти.

Прочти стихи, романы и заметки...

Есть острый глаз, писатель очень меткий.

Поверь ему.

Но, право, не сочти

За труд другое -

Сам тропой пройди

По прозе жизни, каждому известной,

Раскатанной, как холст, богиней Вестой,

И попытайся осознать себя

Частицей неба, света, бытия.

***

Что - мои вирши убогие:

Цветики, листья, роса?

Кланяюсь истово в ноги я

Тем, чьи сильны голоса,

Тем, кто спасал нашу Родину

Мы любим жизнь,

             (быть может, даже слишком)

Нам жалко прошлого до слёз,

Мы до седых волос мальчишки…

«Чета белеющих берёз

Средь утомлённой, жёлтой нивы»

Нас погружает внутрь себя;

«Рек океанские разливы»

Нам синью душу теребят:

Нам тесен этот мир подлунный,

Часов несносен мерный стук.

Предел – нам, как браслет чугунный

На лёгкость оперённых рук.

Гляди – малявинские бабы

ПОГОРЕЛОВКА

Удивился гость московский:

- Есть у вас в России тёзки -

Погореловок не счесть!

- Не родня они, ну что же, -

Всё же обликом похожи,

И характер общий есть –

Что работать, что молиться,

Что страдать, что веселиться…

Только гордости в них нет.

Давят справа, давят слева,

Но давно уж ложка гнева

Утонула в бочке бед.

Хоть стара деревня с виду,

Поруганье и обиду

Терпит, но она живёт!

В ней огня не загасили,

У ДОМА ГАГАРИНА В КЛУШИНО

Славный друг, как же сердце болит

Не от возраста или обид,

Понесённых от тех, кого любим.

Сердцу горько, что столько лет нет

Взволновавшего подвигом свет

И пришедшего по сердцу людям.

От безвременья нынешних дней

Память вновь возвращает сильней,

Не без умысла, к дням ликованья,

Где прощали нас, кто не прощал,

Обнимали, кто не понимал,

И молчали, в ком нет состраданья.

Славный друг, ты и сам эйфорил,