Гой ты, Русь моя, православная!

Ты скажи скорее мне, дай ответ,

Почему идут супротив тебя

Тучи ворогов, ненавистников,

Отчего вода в реках красная,

А на полюшке - белы косточки,

Отчего на небе безоблачном

Звезд не счесть в ночь осеннюю.

Гой ты, Русь моя, Русь советская!

Ты пошто косу свою красивую

Отдала чужим на поругание

И надела платье рабочее?

Да зачем своей народной кровушки

Не жалеешь ты и по сю пору?

И на кой народ твой безудержный

Все казнит себя, горько водку

* * *

Споткнусь, как ива, над водой
И голову умою
Ко мне попавшею в ладонь
Прохладною звездою.

На грудь и плечи уроню
Вечернюю усталость.
Недолго мне, как сентябрю,
На свете быть осталось.

Непоправимо молодой,
В душе таящий грусть,
Споткнусь, как ива, над водой
И в омут загляжусь.

Знакомо сердцу и уму
Земное притяженье.

Когда-нибудь и я ко дну,
Как это отраженье,
На шею нацепив луну,
Пойду на погруженье.

Без сожалений и без слов

Давно затаил я обиду и горе

И двигаюсь медленно в звездном просторе.

Устал я крылами звенеть и колышить

И голос над бездной ловить твой и слышать.

Внезапных трагедий гонец и наследник,

Я вроде меж Богом и жизнью посредник.

Мне так сиротливо и так одиноко,

Но путь без конца мой пролег и без срока.

Я знаю, что сказочной или телесной

Любовь не бывает без тайны небесной.

Пусть в грозных просторах космической ночи

Мне светят твои незакатные очи.

Ведь если решу я на землю спуститься,

В сад

Написал, глядя на шумящий за окном тополь

 

Тополь за окном - в России есть такие ж...

Родина внутри - как ее покинешь!

Как ее оставишь, как ее забудешь!

Родина в тебе - в Родине пребудешь.

Вместе с ней уйдешь,

Возвратишься - с нею ж.

Вместе с ней болеешь.

Вместе с ней умрешь.

Пишу иероглифы, вспоминая великого каллиграфа Ван Си Чжи

***

Скорее, чем империя умрет

И полный месяц будет пустотелым,

Скорее, чем опомнится народ

В стремлении к неведомым пределам,

Моя любовь, отчаявшись, умрет.

12 августа 1995 год

***

* * *

Сторона горделиво неброская,

То печальнее, то веселей...

Голубая звезда Паустовского

Над волнующей ширью полей.

* * *

Затее сей не зная цену,

За правдой, славой иль шутя, -

Опять выходит на арену

Мертворожденное дитя.

 

Пустопорожними речами

Блеснет - и больше ничего.

Лежит за мертвыми плечами

Россия падшая его.

* * *