* * *

Стали вдруг клятвы не долгу верны - долгам,

Блюду фуршетному с голубой каёмкой.

Стали пророчества прилипать к деньгам,

Будто в столовке локти к сырой клеёнке.

Только клеёнка что: тряпкой её протри –

Чистая, и блестит, как не блестела снову.

…А деловые люди – ты посмотри! –

I

Мариинка... Одним – театр,

мне – с юных лет –

на Божедомке

больница нищих.

Ветер свищет,

год двадцать первый на исходе,

и – «Лекарева жонка родит!»

Доволен ли

штаб-лекарь сыном

вторым, как знать?

Тем боле – в мать...

«Вот уж не чаял! –

* * * 

Я ЗНАЛ, ЧТО СОЗРЕВАЛА НОЧЬ

Я знал, что созревала ночь, но вот мыслишка – щёлк,

И я отправился в продмаг за молоком.

Дождь медленно бежал, я торопливо шёл,

Но наслаждался каждым шагом, каждым воздуха глотком.

Летучий ветер-озорник деревья возмущал.

Мой серенький квартал прохладою дышал.

А что продмаг? Тут разговоры, звон монет,

Кредит жизни

Есть только Миг...

Именно он называется Жизнь!

У человека постоянный выбор:

Чем жить, куда возможности вложить –

Купить бутылку пива или рыбу,

Иль вместе, хлеб и масло отложив.

Мы выбираем штормы, штиль и бризы,

СИБИРСКАЯ ОСЕНЬ

Здесь осень раньше!

                           Правдой не кривите,

Весь август - в увядающей поре.

Спешит она в раззолоченной свите,

Чтоб воцариться и в календаре.

А где-то солнце в поднебесной сини

И край тот краше делает вдвойне.

***

Все высохло. Прозрачная роса.

Казалось бы. Но желтый гул акаций…

оглянешься и хочется остаться,

вцепиться, удержаться, записать,

чтоб не было так муторно, так страшно.

Там мама только вышла в день вчерашний

за булочками или чабрецом.

Варенье опрокинув на коленки,

я уплетаю солнечные  гренки,

а мама рядом ссорится с отцом.

Столетию Мурманска

«МУРМАНСКУ» 

Мой неулыбчивый, ненастный город,

Где между стен гуляют хмурые ветра,

Мне снится наяву твой серый холод

* * *

Заря раздвинет утренний туман,

Дрозды-рябинники мелькнут над бабьим летом;

Учительница первая поэтам,

Целительница их душевных ран

Вот и в мою калитку входит осень.

А я смущен, я школьник, я притих:

Какой она учить велела стих?

А что дала писать? – не помню вовсе.

Писать о том, что ветер у берез