После довольно определенного, но стрессово прожитого мною января настал февраль со всей тоской и рутинной работой над одним интервью. Одним.

«Виноградную косточку в теплую землю зарою…»

«Мазда» цвета спелой вишни неслась по холмам Смоленщины.

Аккуратные тонкие пальчики плавно скользили по черно-белым клавишам пианино. За ним сидела наша юная пианистка, наблюдайте за ней внимательно.

Есть люди талантливые, а есть я. И с этим уже ничего не поделать.

I

В день своего восьмидесятилетия Алла Ивановна, заслуженная скрипачка родом из СССР, сочинила на кухне чудесный медовик.

Почерневшее небо угрюмо глядело на землю. Аля с интересом и каким-то страхом наблюдала за непогодой из окна детской. Она видела, как яростный ветер в своем неистовстве гнул деревья, словно хотел покорить их, сломать.

Метро только открылось, проглатывая еще редких сонных посетителей. Затрещала решетка киоска.

Случайно на одном из конкурсов я услышал песню. Она была на иностранном языке, но мелодия была настолько прекрасна, что я понял: она о любви.