Вой сирены разрезает тишину ночного города. Машина скорой помощи сворачивает с дороги и подъезжает к торцу дома. Оконное стекло в квартире на первом этаже выбито, на земле валяется горшок с геранью.

Дорога. Улица. Тропинка.

          В эту песню я влюбился с самого детства.

Звучала в душах тех людей,

Виктор Федорович в который раз открыл карту амбулаторного больного Икс – так они называли молодого, красивого парня, попавшего к ним с травмой головы в госпиталь для военного состава.

         Катя сидела перед зеркалом и тонкой плойкой делала кудри. Ещё немного… Всё.

Я с раннего детства любила музыку и хотела учиться. Мне было пять лет, когда на нас свалилось пианино.

Лесная тропа вела к ресторану. Она тянулась между большими сугробами и высокими елями и была хорошо утоптана. Саше легко шлось по ней в его совсем не зимних кроссовках.

Сокровища Вадерпаля