***

Весёлые речные перекаты…

На брёвнышко присяду — и смотрю,

А струи мчат, поверив, что крылаты,

И сказочно вливаются в зарю…

Качается на отмели осока,

Большой валун — рябой от сотен брызг.

Здесь помыслам летается высоко

Под шум воды и комариный писк!..

Содружество стихий — волна и камень,

Да небеса над кромкою лесной,

Такое место путники веками

Едва ли обходили стороной!

И мне тут любы с детства мха бородки,

НЕКРОЛОГ ДЕМОКРАТИИ

I

Любой демократ попадает в ад.

Потому, что это он виноват,

Что война в Чечне, что страна в дерьме,

Что пол-России сидит в тюрьме,

Что мой сосед в пятнадцать лет

Уже три года как на игле,

Что в России нет русских газет

И русской власти в России нет.

Зато русская кровь ручьем бежит,

Пока нами правит бес-паразит.

И мрёт народ по мильёну в год,

А он в три горла жрет и пьет.

ФЕВРАЛЬ. ПРЕДВЕСЕНЬЕ

За окном зазвучала гармошка,

Запиликала то, что всегда —

И оттаяло сердце немножко

От холодного зимнего льда.

И звучала-то малость, минуту,

А поди ж ты, — расплавился лед,

И поверил я вдруг почему-то,

Что зима непременно пройдет,

Что стечет намерзевшая наледь

С промороженной пашни моей,

Что не может земля не оттаять,

Коль поется народу на ней.

Не смолкайте же, песни простые,

***

Деревня стоит под горою.

Холодное утро. Восход.

Засыпанной снегом тропою

старуха к колодцу бредёт...

Сугробами белыми — крыши,

столбами колышется дым.

Узором серебряным вышит

ивняк над обрывом крутым.

Растаял ледок на оконце,

девчушка глядит за стеклом

на алое, алое солнце

над самым высоким холмом.

Глядит без малейшей тревоги,

привычен несказочный мир.

На грязной замёрзшей дороге

берут грузовик на буксир.

Россия... Ей горе не ново,

ПРЕДВЕСТИЕ

Не век тебе, красавица, затворничать,

У зеркала наряды примерять.

Ужо тебе манерничать и вздорничать,

Шелками шить да бисер набирать,

Да пожимать недоуменным плечиком,

Рисуя неприступность на лице —

Судьба уже взлетела ясным кречетом

И острым взором выискала цель.

Спасёшься ли в пруду заледенелом?

Укроешься ль меж жухлого жнивья?..

Как разольется алое на белом —

Ах утица, ах горлинка моя!

***

***

Вынул душу с-под черного камня:

веселись на метельном свету!

Но она повлажнела боками

и опять норовит в темноту:

ослепило дневное сиянье,

ужаснул аромат бытия, —

слишком долго хранила молчанье

ты под спудом, живица моя.

Вытирай свою потную кожу,

не пугайся оставшихся дней!

Мы не станем, конечно, моложе;

мы не будем, конечно, умней.

Но, смотри, как горды в колыханьи

под покровскою вьюгой цветы...

Кроме воли, любви и дыханья

ГОРОД МЫШКИН

Приваливает белый теплоход.

И ощупью идут по шатким сходням

туристы иностранные гуськом

обозревать российскую глубинку,

какой-то город Мышкин — на холмах

три сотни домиков. На волжской крутизне

над жёлтыми обрывами берёзы,

как бабы деревенские, вздыхают

и шепчутся, завидя иностранцев.

Заманивает солнце в куполах

двух-трёх церквушек. В липовых аллеях

кричат вороны, ездит детвора,

сверкая спицами, разбрызгивая лужи.