* * *

Ты взял свой крест, сомнений не тая
И вдаль пошел, всех искренне прощая,
О Господи! Как я люблю тебя,
Ты умирал за нас, не умирая.

Как мог предать тебя твой младший брат?
Как мог Пилат совсем забыть о Боге,
Я знаю, Боже, Ты всему был рад,
Когда ты шел в крови весь по дороге

Увы, Христос! Увы, увы, увы!
Моя душа скорбит с твоей смертельно,
Но Ты воскрес, и зацвели сады,
И перестали люди жить безцельно.

***
 

Дичает сад. Теряет, что копил.
Почуяв буйной силы превосходство,
По всем дорожкам разбрелись репьи.
Смородину склевали воробьи.
Горька и зелена вода в колодце.

Ветшает дом. Повсюду грязь и сор.
Хозяин стар, а детям — горя мало.
В углу бумажная иконка в маках алых.
И Божья Матерь горько и устало,
Прижав Младенца, смотрит на разор.

Окно распахнуто. На подоконник узкий
Колосья трав роняют семена.
И чей-то призрак дразнит трясогузка,
В пыли горячей нежно семеня…

***

Москва подземная –
континентальный Крит.
Не стать для нас ей белою березкой –
В ней гул бескрайних лабиринтов слит
С вращением звезды кремлевской.
И в каждом жертвоприношенье
Сокрыт загадочный намёк.
О нём немое шевеленье
Её румяных, толстых щёк.
Москва – обманщица. Без гнева,
Чтобы не рухнул хрупкий свод,
Она во каменное чрево
К себе провинцию зовёт.
Не освещая древних келий,
Но вскармливая Новый Крит,
Слепое солнце подземелий
В земле тоннелями горит.

Москва

Когда поýтру дворник смирный
метлой вышаркивает пыль…
Когда шурша асфальтно-шинно
несётся вдаль автомобиль…

Когда навстречу выплывает
зубчатость челюсти Кремля,
и злато-купол злато-пламень
дарит как царь, взамен рубля…

Когда на набережной краем
зардеет латанный гранит…
И солнце в крышах засверкает
и мир жар-птицей озарит…

И "утро красит нежным цветом"…
И день встаёт: "Иду на ВЫ !"…

***

Россия - нищая калека -
С культями вместо мощных ног.
Ты жертва гибельного века.
И чей тобою правит Бог?!

Несчастья русского народа
Не плод ли гибельных реформ?!
Увы, не вечная природа
И та элиты лёгкий корм.

О, как ты долго и напрасно
Страдала в низости измен!
Была достойна и ужасна
В пылу великих перемен.

Величие - лишь тень былого,
Как покалеченная стать.
И нет пути для нас иного:
Любить и верить, и страдать...
 

Убитым поэтам

От редакции: 15 декабря 2005 года от сердечного приступа умер поэт Игорь Жданова. Ему было 68 лет. Он открыл множество имен, дал дорогу в литературу молодым талантливым писателям, когда был старшим редактором отдела советской русской прозы в издательстве "Советский писатель". Дочь поэта сделала небольшой сайт (rifma.org), где много неизданных стихов. Часть из них мы предлагаем нашим читателям.
 

* * *

*
знак «бесконечность»,
размытый в «ноль»,
льющийся блеск его…

имя Твоё,
перепетое мной –
в нечто библейское…

на полотне,
убегающем
сотнями вёрст
в лиственность Осени –
я вытряхиваю
небо,
полное звёзд,
на Твои волосы.

Юг.

Хлюпало Чёрное
синими ластами,
властью волн.

Злые Кавказские
со скалолазами –
вверх –
от войн

тянулись,
тянулись,
тянулись…

***

Был праздный день, цветения пора.
Марило так, что шел озноб по коже.
И разливал чубушник аромат,
Густой и желтый, чем-то с дынным схожий.
Куст диких роз, и тощ, и долговяз,
Был доведен шмелями до каленья.
В сырой крапиве, в лопухах увяз,
В земле испачкав локти и колени.
Ночным прибитый ливнем, он в тени,
Что пахла так приманчиво и сладко,
Прилег. И камушки, песчинки, муравьи
Его цветам набились за подкладку.

* * *

Не забыла, не переболела
Той любовью и не зря лицо
Словно бы чуть-чуть прооробело,
Лишь ступил на прежнее крыльцо.
 

«Проходи, сюда иди!» - едва ли
Нас приметят – многие года
Твой корабль другие овевали
Грёзы и баюкала вода.
 

Ну а я желаньями святыми
Не врастая в кинутой судьбе,
Каждый день одолевал пустыни
И дорогу мёртвую к себе.