Повесть
Может быть, я однолюб.
Сколько лет ты с другими уйти не можешь,
Точно плотность иная.
В районе губ
Твое имя порхает. Во влажном ложе
Мокрой глины, досок дубовых, где
Даже кость истлевает, течет под камень;
Остается что-то назло судьбе,
Что нельзя ни понять, ни обнять руками;
Что меня заставляет сюда идти,
Говорить с тобой, словно ты можешь слышать…
Словно мы разминулись тогда в пути.