Проза

Александр КРОТОВ. Возвращение. Рассказ.

Когда я хочу что-то изменить в своей жизни и отдохнуть от чувства бездарно прожитых дней, я сбриваю себе усы. Я стою босиком в ванной и смотрю в запотевшее зеркало, мутно отражающее моё холённое безусое лицо, и тогда мне кажется, что какой-то отрезок моей жизни начался заново. Нет, даже не заново, а просто по-новому… Сразу хочется сделать что-то ещё не сделанное; или попробовать то, о чём всегда мечтал. Когда в прошлый раз я сбрил усы, мне захотелось креветок. Но я так их и не купил. Наверное, пожалел денег. А может, иногда стоит игнорировать какое-то желание, оставляя его исполнение на неопределённое будущее. Но в тот момент мне всегда хочется чего-то… чего-то другого или по-другому…

Tags: 

Павел ЛАПТЕВ. Всё меняется. Рассказ.

Где твой рождающий лик, Земля - голые камни, ласкающие снег, искрящийся в слабо - сером мерцаньи откуда-то сверху - что там? Вожделенное небо - и не небо совсем, ты давно не строишь свои башни, ты почти уже не тайна, ты рядом здесь, в этих маленьких искорках под ногами - красивых, разноцветных, холодных.
Как и ты.
Хруп, хруп - вот следы человека на таинственном лике, остаются так, но на время.
Потому, что снег - маленькие мгновения , падающие с этого неба вечности засыпает их.
И дальше - куда все бежать, ступая дырявыми ботинками - за сестрой.

Tags: 

Александр КОСТЮНИН. Вальс под гитару. Рассказ.

На открытой автобусной остановке нас было двое. Редкие апрельские сумерки перебивал холодный свет уличного фонаря. Он выхватывал из серой дымки мальчишку лет четырнадцати в чёрном слегка мешковатом пуховике на вырост и в шерстяной вязаной шапочке по самые глаза. В руках у него была гитара. Маршрутный автобус подкатил к стоянке. Мальчишка купил билет, небрежно засунул его в боковой карман и поднялся в салон. Я следом. Свободных мест было много, но отчего-то я сел ближе к парнишке. – Чего это у тебя гитара без струн? – не утерпел я.

Tags: 

Дмитрий ЕРМАКОВ. Африка. Рассказ.

Слон ткнул хоботом дверь, и она вдруг подалась, открылась. Повеяло влажной прохладой недалёкой реки, и сложный всеобъемлющий запах города опьянил… И – это была свобода. Свобода уйти туда, куда он должен был уйти…

Tags: 

Евгения ВАРЕНКОВА. Напрасный дар. Рассказы.

На рынке было красиво, но Аня уже измучилась бесконечно ходить от прилавка к прилавку. Она никак не могла определиться, что лучше купить – корзину осенних фруктов? Дыню? Цветы? Нина родила два дня назад, а сегодня ее муж прислал Ане приглашение отметить это событие, и вот она искала подарок. Искала с самого утра и никак не могла найти. Хотелось подарить не термометр, не распашонку, а что-то простое, искреннее и настоящее.

Tags: 

Владимир БОНДАРЬ. Арматура.

Когда сквозь забытье внешняя пустота оживет потоком машин, значит, свинцовому сну конец. Скоро распахнется дверь бытовки и язвительно грубый бригадирский бас возвестит: - Подымайся, вербованные! Работа ждет…
Храп и бессвязные бормотания мигом оборвутся. Оторванные ото сна люди поднимутся тяжко вздыхая. Понуро побредут умываться.
Рано вставать тяжело, зато работается вольно. Пока начальство спит, бугор на человека похож, приберегает покуда свою ретивость в работе…

Tags: 

Александр ЦЫГАНОВ. Свой срок. Рассказы.

Домой мне удалось вырваться как раз к уборке картошки. Вдвоем отцу с матерью было уже тяжеловато пластаться на огороде, а садили они с прежним расчетом, как в лучшие дни, когда за домашним столом вместе со мной хороводились еще двое братьев, Игорь и Николай, двойняшки-«боевики», служившие сейчас срочную на чужой стороне... Было раннее утро, когда мы, позавтракав, вышли к нашему огороду. Я всю жизнь не перестаю изумляться родительскому истовому трудолюбию! Сразу же возле дома сарайка из добротных, аккуратно подобранных плах, под дрова – их доверху. В летнее и раннеосеннее время отец расшибает обшивку сруба через плаху, чтобы дрова там не застоялись-не залежались, не подгнили, чтобы ветерок оставил в них первозданную свежесть и крепость, тепло.

Tags: 

Геннадий СТАРОСТЕНКО. Литовец. Рассказ.

Я ничего не знал о Сибири. Ровным счетом. Мог бы и не узнать ничего – как не знают о ней миллиарды людей на планете. Но предчувствовал. Или даже предвосхищал в своем младенческом умишке. Последнее – ближе к правде, да так оно и было, в общем. Вполне возможно, это и есть предвосхищение – когда не знаешь и не ведаешь ни сном, ни духом, а уже восхищаешься. Когда восторг в душе необъяснимый вперемежку с тихой грустью - сродни чередованию лесных далеких гряд у горизонта, - зеленой, дальше синей, а там уже и вовсе сизой неземно. А иногда и с трагической грустью…

Tags: 

Анна КОЗЫРЕВА - Лебеда - трава сорная. Повесть.

У всякого греха есть начало,
но нет конца.

Давно отпели свое деревенские петухи. Отголосили горласто и зорю раннюю, и зорю позднюю. Угомонился после суетных утренних хлопот редкий деревенский люд, растворился в дневных, нахлынувших привычным потоком, делах и заботах.

Tags: 

Страницы

Подписка на RSS - Проза