Из кабинета хорошо видна крыша пристроя здания больницы. Там на антенне постоянно сидит одна и та же, как мне кажется, ворона. В жару открывает клюв и отводит в стороны крылья. Проветривается. Её пытаются согнать сороки, но, как правило, безуспешно...
Разинув клюв, сидит проныра,
но "Кар!" не слышно. Плавит зной
в зобу остатки от гарнира
(помойка кормит "на убой"),
и нет нужды хозяйке мира
спешить туда, где над толпой
парят голодные кумиры,
презрев протухлости покой.
С Ильёй Бестужевым я был знаком шапочно. Пару раз видел его выступления на традиционном фестивале «Ангелы, слетающие с неба». Этого не всегда бывает достаточно, чтобы составить цельное представление о творчестве поэта. Когда же я открыл его мемориальную страничку на Стихах.ру, моему удивлению не было предела. Стихи оказались не просто «крепкими». Многие из них были «журнального уровня». То есть при желании Илья вполне мог опубликовать их в «Дружбе Народов» или «Новом Мире». Почему же он этого не сделал?..
…Мороз и солнце. День чудесный. По узкой деревенской тропке шагаю с ведром на родник. Годов мне пока не так много, чтобы за один раз принести два ведра воды. Это потом уже будут и две объёмистых оцинкованных посудины, и даже коромысло. По примеру бабушки отправлюсь к источнику хорошо вооружённым деревенским вспомогательным устройством, но не смогу балансировать вёдрами — стану ходить по-прежнему. Вот, значит, невеликим мужичком иду к оврагу, глубокому и заснеженному, где струится чистый, никогда не замерзающий ручей. Вижу наверху, за белым провалом, за небесно синеющими сугробами, зелёные ёлочки.
Рукописи находят не только в Сарагосе. Ею может оказаться ваш письменный стол. Найдутся там рукописи и свои, и своих собратьев по перу. Эта была напечатана на пишущей машинке, бумага успела пожелтеть. Автор ее приказал долго жить (1958-2019). После чего собратья открыли, что он был тонким, своеобразным поэтом, оголённым нервом эпохи, семиструнным нервом. Как попала ко мне эта подборка, кануло в Лету. Наверняка, дал или передал сам Автор, поэт-песнник.